плесень на корке забытого смысла
теперь всё решают глупые числа,
два шага налево, потом поворот,
куда я зашел, а черт разберет;
скуднеют последние теплые мысли,
где же скрываются желтые листья?
осень добра, невесома для тех,
кто слышит и знает свой собственный смех;
откроются краны, закапает с неба,
а я всё слежу за сухариком хлеба.